Advogados, médicos, bombeiros, mecânicos, eles é que ficavam com a grana toda. Escritores? Os escritores morriam de fome. Os escritores se suicidavam. Os escritores enloqueciam.
— Charles Bukowski (via avermelhar)
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06/03/12
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Perhaps one day, in a year, or even in a century, you’ll turn up at my door, and let me show you what the world has to offer.
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Se eu pudesse pedir uma coisa só pra Deus, seria pra guardar minha cabeça em um lugar seguro. Nem meu coração que eu mesma faço questão de estraçalhar sem dó. Minha cabeça, é, minha cabeça é mais preciosa. Eu poderia perder qualquer coisa, menos a capacidade de criar. Imagina só onde eu ia morar se não criasse minhas casas? E por onde eu andaria sem imaginar os caminhos? Eu pediria numa prece “por favor, Deus, conserva minhas ideias nem que seja num pote de azeitonas.” Eu morreria se deixasse de acreditar. Eu morreria se não pudesse construir e destruir vidas pra mim todos os dias.
— Porque no princípio criou Deus os Céus e a Terra, e eu queria fazer isso também. (via flor-de-papel)
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Era um pesadelo. O mundo desmoronando. Me doía como se tivesse sido marcada à ferro, gritava mas ninguém parecia ouvir, o corpo pesava e eu desmoronaria a qualquer minuto.. mas aí eu dormi.
— Isabela P.
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06/03/12
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